Confio, confio mesmo, nos artistas. Não por serem mais confiáveis. Mas por serem totalmente desconfiáveis. Assim, confio neles. Não por ufanarem verdades, mas por se permitirem falsear. Por se permitirem alardear-amar-errar-pecar. Por se permitirem a não verdade, e todas as verdades, e todas as inexistentes, aceitar. Confio em mim, artista. Artista de falácia, artista de palhaça. Artista de graça. De praça. De massa (de pão). Oras, eu sinto... e digo... e penso: Para mim a verdade de cientistas, e sua defesa inexorável dos métodos, da racionalidade e religiosos da tal dona dogma, é simplesmente essa verdade, uma das milhares de estrelas querendo virar único sol. Ou seja, é verdade. Aquela única. Não.