Era um processo bem doloroso. Não era um desfazer-se de mim de uma forma metamorfósica kafkaniana. Fazia parte do descobrir do incontrolável, que abarcava a possibilidade das mais temíveis patologias psicológicas descobertas (inventadas) na contemporaneidade. Dentro desse emaranhado, surrado, ilógico, não linear, processo... a identificação das ações não controláveis estava feita: e vem novamente à cabeça: meditação, mantras, concentração... ah, o mistério do oriente, a dominação da mente, o equilíbrio... ah! Nunca conseguira sequer começar. A leitura infindável das "teorias de meditação" já estava feita há tempos: meditava na possibilidade de meditar, pensava que deveria, entendia os processos, as etapas, a teoria, tudo  o que a mente em seus moldes ocidentais está há muito acostumada a fazer. Queria. Necessitava. Sabia... sabia. Só não sabia se saber era o problema ou o início da solução. E não sabia também se havia ou deveria haver solução. Nadava, no emaranhado processo, perdida, encontrada, sabendo sem saber.
Em que mundo você vive?
faça.................................................................não pensa demais.
...............................................................................não sei como.

E retirava o ímpeto de adrenalina de suas próprias ligações feitas na solidão, que, ilusórias ou não, pareciam fazer um sentido - seja ele cósmico, palpável, psicodélico, lógico...

Ela olhava para os outros.

Olhava oriunda do absurdo de uma confirmação tirar

Obviamente que esta é a explicação impostora que sempre dá a si

A verdade que a impulsionou é outra: ela não consegue parar

Pensa, pensa, pensa

Em cada detalhe inútil

Em cada detalhe que mata a vida

Mas, ela olhou.

E constatou: nada mais queria, no ínfimo tempo do agora

Ele.

Aquilo que a dança das circunstâncias criou, sem esforço

Mas, com tanta entranha.

Com tanta... corda solta da liberdade, amarrada no inevitável querer

Não de prisão, mas de algo inconcebível no seu mundo do controle:

Corda de vontade genuína, das mais genuínas.

Ela não queria dizer amar, pois gosta de arranjar problemas com as palavras

Então ela, da forma mais profícua,

Só sentia. Vários os quês certeiros, sentia-os

E tinha certeza, no agora

Mesmo que soubesse que as certezas são tão tênues

Estava certa: não queria saber lá o que o amor significava

Não queria proferir essa junção de letras

Mas, eu digo a ela, mesmo sem nenhum direito de fala:

Ela ama como quem não quer pensar

Só o queria por perto, com seus ohos brilhantes

E sua presença verdadeira: eles realmente se tocaram

Sem fantasias, sem regras.

Eles estavam lá, com a verdade inexistente, existindo

E com palavras que linguística nenhuma conseguia materializar.